Enmanuel R. Arjona
En esta ocasión, nuestros invitados sostienen una conversación invitándonos a descubrir aspectos importantes sobre el Periodismo y su importancia como género literario.
Invitados: Perla Mendoza – Carmelo González
Locutor: Enmanuel R. Arjona
A la ciudad donde nací… Cancún.
En esta ciudad imaginaria,
las calles se bifurcan contrariadas de todo sentido,
no lo tienen, no lo buscan y continúan
renuentes un trazo confundido, nunca recto.
Su centro de caracolas marinas, suerte de casas
en contornos circulares,
entre camellones de almendros y framboyanes,
entre sinfonías de trinos a media tarde
y una húmeda ventisca de coral, se asemeja
-en armoniosa discordancia-
a un perfecto nido de serpientes.
En esta ciudad abstracta
las palmas agachan sus coronas
en reverencia sacerdotal
y las huellas en la arena duran
lo que dura el desembarco de nuevos habitantes.
La central ruge a diario y el aeropuerto también.
Las avenidas se alargan de cansancio,
de nuevos avatares por venir
y Kukulcán reposa su mirada de tarde, rosácea,
sobre las palmas agachadas.
Mi casa -en este lugar de piedra-
se ubica donde las iguanas son de jade
y los mangles verdes de vida
y anidan particulares sueños y pesares.
Está donde las gaviotas reclaman nuevos soles.
La isla donde amanece un mar y anochece una laguna.
Mi casa se alza en dunas de pioneros recuerdos,
el primario palpitar de una ciudad nacida sobre ruinas
y que adormece acalorada y tibia.
Es la tempestad -vientos de secular sabiduría-
el molde de sus brazos, de sus líneas,
es la lluvia traslúcida viajera su agonía,
el llanto de un ardor que no cesa,
cuando los montes se alejan, cuando su selva se quiebra
y cruje.
Es la tempestad azul brasa, melancolía,
un grito ahogado de nostalgia, y el anuncio
de modernos horizontes.
Un prisma multicolor que crece, fecundo,
en su interior de madreselva,
-trémulo vientre-.
Y un aeropuerto sigue rugiendo,
una central que efervesce, grandes avenidas hirvientes
cuál venas la abastecen sin cesar.
En esta ciudad
El mono ya no aúlla sobre sus ramas,
ni el curioso venado merodea las periferias.
Nuevos trinos le despiertan, otros los aullidos,
nuevas huellas marcan su alfombra lodosa y hueca.
Otros vástagos le habitan y susurran.
En esta ciudad de antiguos ecos,
mi casa está donde la brisa,
donde el puente cruza verdes y reptiles universos
y la muerte tiene un sabor a sal.
Nací serpiente…
de un nido que tiene por techo mil soles y lunas,
por sótano el inframundo y un cocodrilo guardián.
Cattie Coyle Photography
Una conversación literaria con el escritor y académico mexicano Guillermo Sheridan, en la cual, nos invita a reflexionar sobre la poesía y su importancia. Desde figuras como Octavio Paz hasta la actual ganadora del premio Cervantes Ida Vitale, nuestro invitado nos introduce al mundo poético latinoamericano.
Los amorosos
Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.
Te desnudas igual…
Te desnudas igual que si estuvieras sola
y de pronto descubres que estás conmigo.
¡Cómo te quiero entonces
entre las sábanas y el frío!
Te pones a flirtearme como a un desconocido
y yo te hago la corte ceremonioso y tibio.
Pienso que soy tu esposo
y que me engañas conmigo.
¡Y como nos queremos entonces en la risa
de hallarnos solos en el amor prohibido!
(Después, cuando pasó, te tengo miedo
y siento un escalofrío.)
Mi corazón emprende…
Mi corazón emprende
de mi cuerpo a tu cuerpo último viaje.
Retoño de la luz,
agua de las edades que en ti, perdida, nace.
Ven a mi sed. Ahora.
Después de todo. Antes.
Ven a mi larga sed entretenida
en bocas, escasos manantiales.
quiero esa arpa honda que en tu vientre
arrulla niños salvajes.
Quiero esa tensa humedad que te palpita,
esa humedad de agua que te arde.
Mujer, músculo suave.
La piel de un beso entre tus senos
de oscurecido oleaje
me navega en la boca
y mide sangre.
Tú también. Y no es tarde.
Aún podemos morirnos uno en otro:
es tuyo y mío ese lugar de nadie.
Mujer, ternura de odio, antigua madre,
quiero entrar, penetrarte,
veneno, llama, ausencia,
mar amargo y amargo, atravesarte.
Cada célula es hembra, tierra abierta,
agua abierta, cosa que se abre.
Yo nací para entrarte.
Soy la flecha en el lomo de la gacela agonizante.
Por conocerte estoy,
grano de angustia en corazón de ave.
Yo estaré sobre ti, y todas las mujeres
tendrán un hombre encima en todas partes.
Tu cuerpo está a mi lado
Tu cuerpo está a mi lado
fácil, dulce, callado.
Tu cabeza en mi pecho se arrepiente
con los ojos cerrados
y yo te miro y fumo
y acaricio tu pelo enamorado.
Esta mortal ternura con que callo
te está abrazando a ti mientras yo tengo
inmóviles mis brazos.
Miro mi cuerpo, el muslo
en que descansa tu cansancio,
tu blando seno oculto y apretado
y el bajo y suave respirar de tu vientre
sin mis labios.
Te digo a media voz
cosas que invento a cada rato
y me pongo de veras triste y solo
y te beso como si fueras tu retrato.
Tú, sin hablar, me miras
y te aprietas a mí y haces tu llanto
sin lágrimas, sin ojos, sin espanto.
Y yo vuelvo a fumar, mientras las cosas
se ponen a escuchar lo que no hablamos.
Te quiero a las diez de la mañana
Te quiero a las diez de la mañana, y a las once, y a las doce del día. Te quiero con toda mi alma y con todo mi cuerpo, a veces, en las tardes de lluvia. Pero a las dos de la tarde, o a las tres, cuando me pongo a pensar en nosotros dos, y tú piensas en la comida o en el trabajo diario, o en las diversiones que no tienes, me pongo a odiarte sordamente, con la mitad del odio que guardo para mí.
Luego vuelvo a quererte, cuando nos acostamos y siento que estás hecha para mí, que de algún modo me lo dicen tu rodilla y tu vientre, que mis manos me convencen de ello, y que no hay otro lugar en donde yo me venga, a donde yo vaya, mejor que tu cuerpo. Tú vienes toda entera a mi encuentro, y los dos desaparecemos un instante, nos metemos en la boca de Dios, hasta que yo te digo que tengo hambre o sueño.
Todos los días te quiero y te odio irremediablemente. Y hay días también, hay horas, en que no te conozco, en que me eres ajena como la mujer de otro. Me preocupan los hombres, me preocupo yo, me distraen mis penas. Es probable que no piense en ti durante mucho tiempo. Ya ves. ¿Quién podría quererte menos que yo, amor mío?
Los poetas y escritores Rita y Elwin Wirkala -ambos apasionados de la obra de Sor Juana- nos adentran un poco más en la vida y obra de la figura más importante de la literatura novohispana.
Por Patricia Bañuelos
Desde la cama te miro de pie junto a la venta a contra luz. Sé que afuera, un poco más allá de ti, hay un mar llenándose de sol. Palmeras que se mecen, casas blancas que descienden hasta la playa ostentando en sus tejados bugambilias de colores. Tu mirada se pierde en el glorioso despuntar del día, las irreverentes gaviotas surcan el cielo dejando ecos de graznidos al vuelo.
El mundo se colapsa mañana, no me importa perder el amanecer. Me quedo en la cama sintiendo el viento que hace volar las cortinas junto a ti. Me quedo aquí con la esperanza de que regreses al espacio de sábanas revueltas antes de que pierdan la tibieza que has dejado en ellas.
El perfil de tu silueta se interpone en mi campo de visión. El mundo se colapsa mañana y no habrá otro amanecer. Cambié el mar infinito por el paisaje de tu cuerpo desnudo, por viajar con la mirada entre los pequeños y suaves rizos que cubren tu piel. Puedo ver el cigarro ir y venir a tu boca, el humo que emana nubla el sol que arborece y llena la habitación de olor a tabaco en combustión. Ayer te hubiera odiado por eso. Hoy quisiera hacer eterno el momento.
Me miras y sonríes, vuelves a llevar ese maldito cigarro a tu boca. Regresas la mirada a la inmensidad que está detrás de la cortina, más allá de mí. Tu imagen me tiene atrapada, el mundo se colapsa mañana y yo bendigo el haber perdido su último amanecer.
Arte – Nelina Trubach-Moshnikova
