40° Centígrados (de temperatura corporal) Por Moises J. Himmelfarb I ¿Por qué el balbuceo de anoche? Como el asfalto de suburbios alucinógenos, cuando llena la cara de lodo, anhelo de ciprofloxacino, 210 palabras más
a través de Cuarenta grados centígrados — Seattle Escribe
Con las dos manos rodeando la taza blanca, sueña que ese café se vuelve un elixir que lo libre de las lánguidas penas llenas de resoplidos inútiles y que lo transporte a ese otro mundo de la tele donde la gente es feliz y ella le sonríe en carne y hueso. Hoy, que…
a través de Destellos — Seattle Escribe
Rita Sturam Wirkala, escritora argentina residente de la ciudad de Seattle (E.E.U.U.) ha publicado en Los Estados Unidos y en España, donde ha recibido positivas reseñas literarias.
Rita escribe novelas (El encuentro – Las aguas del Kalahari), poesía, ensayos académicos en literatura española y libros de texto. Es traductora de libros de niños, compositora de canciones infantiles, y fundadora de All Bilingual Press. Asimismo, Rita conduce las clases de escritura creativa en español del grupo de escritores hispanos Seattle-Escribe, una serie auspiciada por la Fundación de la Biblioteca Pública de Seattle.
Después de 20 años de enseñanza en la University of Washington, Rita está parcialmente jubilada, y dedica su tiempo a escribir, viajar y cuidar a sus cinco nietos. Sus extensos viajes así como lecturas en diferentes áreas más allá de la literatura (antropología, psicología, filosofía y ciencias) informan e inspiran todo su trabajo.
Su tesis doctoral sobre el Libro del Buen Amor del Arcipreste de Hita, refleja asimismo su profundo interés en la rica tradición cuentística medieval.
Yo soy algo más
…
El sol era joven cuando el fuego hervía
en entrañas rojas de nuevos volcanes;
y el mundo giraba y ardía y bullía
y seguía su elíptica órbita fija,
en roca brutal.
La Tierra era eso: una bola encendida
azotada de rayos, de eléctricos vientos,
sin agua, sin mares, sin ríos, sin vida,
era el tiempo extraño de los elementos
del ser potencial.
Al paso del tiempo las piedras hirvientes
mojadas de lluvias perdieron calor;
crecieron los mares, y el fondo bullente
de un caldo viviente produjo el milagro
en cuna de sal.
Moléculas simples un juego iniciaron:
Cadenas crecientes de sus minerales
tejieron racimos y se combinaron.
Y en el vientre oscuro del mar comenzaron
su danza primal.
¿Tal vez fue el Amor, lo que los unía
para que la vida pudiera mostrarse?
¿Ha sido quizás la Primera Alegría
que tuvo el Planeta en tiempos sin nombre
de andar Primordial?
Primero fue apenas un ser transparente,
redondo, sin centro, unicelular.
Más tarde, un microbio con núcleo incipiente,
y luego bacterias y amebas tomaron
el paso inicial.
Tan pronto la vida explotó inconsciente
y sin los recuerdo de formas pasadas,
cada especie a su forma dejó su simiente.
Poblaron mares. Del mar a la tierra
fue el salto crucial.
La tierra ya era burbuja explosiva
de líquenes, musgos, de lianas y palmas,
Surcaban el cielo alas primitivas
y seres terrestres trazaron sus rutas
en corte nupcial.
Mamíferos chicos y grandes surgieron
y otros, que dicen, de mente especial.
Lémures, simios, macacos vinieron
y otros sin pelo y sin cola nacimos
del mismo ramal.
Por eso yo siento que soy barro tibio,
burbuja de aquella noche elemental;
microbio y gusano y la pata de anfibio
que marcó la arena al salir del mar.
Y soy algo más.
Soy ojos de ciervo y garra del puma,
aguijón de abeja y pies de ciempiés;
soy paja del nido, soy pico, soy pluma,
murciélago, cobra, caballo y mandril.
Pero hay algo más.
Yo llevo en mis huesos la historia del mundo.
Soy todo lo antiguo que en la tierra anduvo;
pero hay algo eterno que brilla profundo,
que fuera del tiempo titila aquí adentro.
Yo soy algo más.
Yo soy algo más.
Búsqueda
…
No busques a Dios en la estatua de yeso
de ojos velados en humo de incienso.
Ni en bellas estampas ni en cruz de un altar,
no importa si es oro o basto metal.
Tampoco lo busques en templos lejanos
o santuarios hechos por humanas manos.
Ni en coro de voces de rica armonía
ni en las cadencias de sus melodías.
Ni en cuevas ocultas o en torres grandiosas
que erigen los hombres a dioses y diosas.
Ni en seres cubiertos de negras sotanas,
o de altos sombreros, o de barbas vanas.
Ni en esos que alegan tratar con misterios,
no importa el rango de sus ministerios.
Ni en el Campo Santo donde al fin reposan
los huesos sin almas en resecas fosas.
Tampoco está Dios en los libros sagrados
de ayer o de hoy o de tiempos pasados.
No busques, en fin, en mundano sistema
de dogma, doctrina, ritual o emblema.
Búscalo, sí, en la gran geometría
del cosmos y el átomo y su simetría.
O aún más Allá, en la Causa Primera,
que engendra la luz de galaxias enteras.
O en la fuerza ignota que anima, constante,
a un universo que cambia y se expande.
O en el bien templado consonante acorde
del Cosmos entero, aparente desorden.
Pues Ello resuena en el exquisito
cantar de los astros, el himno infinito,
luego y antes de aquel Primer Acto
que dio a las estrellas el tácito pacto.
Búscalo, al fin, en la forma sin forma
del raro vislumbre que a tu Ser transforma.
Y del Rostro Inefable verás un reflejo,
puliendo tu alma hasta ser Su Espejo.
Subjetividad
…
De opacidad e inconsistencia
están hechos
los sueños y recuerdos.
La indiscutible realidad
se resquebraja
en su móbil espejo en la consciencia:
porque ella muda el diseño,
y otro nuevo
va escogiendo en cuanto danza.
De luces y de sombras
se alimentan
eventos y memorias.
La irrefutable realidad
se desintegra
y la mente recombina la materia:
Y así se escriben las historias
y se alteram las vivencias.
Menino bahiano (DE BRASIL)
I
El niño dibujo en la arena y espera,
y piensa en la cesta de peces dormidos
que trae en la barca su padre.
El oro escarlata en la brillante esfera
se ha vuelto ceniza y descolorido,
y un viento de hielo lo barre.
El cielo se cubre de nubes pesadas
y en el horizonte, que era acuarela,
ahora no hay hombres ni barcas.
El mar turbulento en la tarde cerrada
no deja en la costa ni redes ni velas,
apenas un niño que aguarda.
II
─Pescador: tú que sabes del bello trabajo
de hablar con los peces en el altamar.
¿Has visto a mi padre pescar?
─No, no he visto a tu padre pescar.
─Caracol, dulce amigo, que vives abajo
y ves a los barcos encima flotar:
¿Tú has visto a mi padre pasar?
─No, no he visto a tu padre pasar.
─Yemanyá, diosa hermosa: tú eres quien trajo
las aguas del río a llenar la mar.
¿Lo has visto tal vez naufragar?
─Pues sí, pues no… déjame recordar…
III
De pronto y sin causa el mar se serena.
El niño dibuja en la orilla y espera,
y piensa en los peces durmiendo.
Las olas arrojan la barca a la arena,
y el hombre, temblando y cargando la cesta,
le dice a su hijo, sonriendo:
─Ya ves, he venido. Ve y dile a tu madre
que ya he traído la cena.
Obra pictórica – Leonor Fini
Fue en el viejo Cafe la Poesía de Buenos Aires donde la viajera y traductora Marie Garcia se encontro con el que se convertiría en uno de sus poemarios favoritos… ahí escondido entre los libros de una estantería junto al piano del icónico lugar. Mi vida, los caminos es el titulo del poemario donde nuestra viajera leyó y se enamoro de un poema en particular y así, meses mas tarde se dispuso a localizar a la autora para obtener su permiso de publicarlo en su blog personal.
Fue también con un cafe, esta vez en la casa de la viajera a 11,000 kilometros al norte de la capital argentina que conocí la obra de la poeta en cuestion. La conexión fue instantanea y desde entonces busque compartir una obra digna de leer y más aún, de sentir una y otra vez.
Médica, egresada de la Facultad de Medicina de la Universidad de Buenos Aires (UBA), con diploma de honor. Especialidad: Neuróloga Universitaria.
En el año 2002 la Asociación Pablo Menassa de Lucia, en su 3ª convocatoria, concedió el primer premio de psicoanálisis al libro Psicoanálisis y Medicina. En el año 2003 la Asociación Pablo Menassa de Lucia, en su 4ª convocatoria, concedió el Tercer premio de poesía (ex aequo) al libro Claveles españoles.
Libros de poesía publicados: De tantos vuelos, Eva buenosayres, Claveles españoles, Mi vida, los caminos.
Lluvia huérfana
…
No llueve minucioso
como soñaba Borges, llueve como si el mar
cayera sobre el mundo,
sin tregua sin compasión sin cielo.
Es una lluvia de esas que vienen con el miedo
de infancia,
con la noche habitada de fantasmas.
(Estarías llamando para saber
si llegamos a salvo…)
Es eso la orfandad:
que nadie nunca nadie
te pregunte si ya llegaste a casa,
cuando llueve.
No es tuyo lo que late en las venas
…
Tal vez vi,
imaginé
el engranaje del amor en vos,
las escansiones de la vida,
la intermitencia de la muerte,
y eso
me encandiló.
Así de ciega anduve,
torpe por tus cosas,
tropezando, cayendo
así de sola.
Pensar desde hoy
hasta infinito
en construir una vida despoblada de vos,
de cuanto fuimos.
¿Cuánto fuimos?…
¿Fuimos?…
Porque no te atesoro.
Ni la sombra de aquellos dardos hondos
en el medio del pecho,
ni el pálpito de tu abandono repetido.
El sueño restituye
lo amado ausente.
Tanto soñé despierta,
que te perdiste entre fantasmas
que no inquietan,
entre alucinaciones surrealistas
te hiciste nada.
No es tuyo lo que late en las venas.
No estás aquí, ni en mí.
Hoy
descubrí los túneles
definitivos,
luminosos,
por donde te me fuiste del alma.
Faltar aquí
…
Yo no quiere morir.
Inventa días y noches
los desovilla del universo,
hilvana estrellas metas
pensamientos soles
promesas
lo incumplido.
Yo, no quiere morir.
Cántaros de lágrimas en vano,
yo no quiere morir.
¿Porque dónde tus ojos
de claridad infinita, sino aquí?
¿Y dónde este color de la sangre
y este pálpito del azar venturoso?
¿Y dónde estas arenas movedizas
este plato de tierra firme,
este camino?
Yo, no quiere morir.
Faltar aquí, de aquí
silla vacía,
silencio que fue decir.
Faltar de aquí
no verte ya crecer,
no mirar nunca más para atrás
no parpadear el horizonte,
no temer.
Faltar,
deshabitado el mundo de mí
volverme una memoria
cada vez más borrosa…
Yo te agradezco
…
Yo te agradezco que hayas estado allí,
como si nada
como si todo
abriéndome a lo nuevo.
Después, cambiaste de parecer,
pero estaban izadas las banderas.
Tenías un modo descuidado
de ocuparte del mundo,
paseándote por la sala
con un teléfono mudo,
mientras repartías aspirinas
en pequeños frasquitos,
para aliviar el dolor de toda Cuba.
Después, cambiaste de parecer
pero estaban izadas las banderas.
Tenías un modo de jugarte la vida
en cada gesto.
Yo no sabía todavía
que el que quiere tenerlo,
pierde,
y el que quiere perderlo
lo pierde aún más temprano.
Yo no sabía que la peor adicción
es el hambre
y el mayor desamparo
es el exilio.
Después, cambiaste de parecer,
pero estaban izadas las banderas.
Tenías un modo del coraje
que daba miedo,
y un miedo a enamorarte
que daba pena.
Pero tenías una insolencia ante lo injusto
una ternura de orquesta provinciana
una pasión por la memoria
y un lenguaje extranjero,
que sólo yo entendía.
Todo en deshilachado acorde
todo en papeles sueltos
todo en gastadas grabaciones
todo entre los pliegues de un pañuelo,
a la intemperie
sin actas
sin testigos
sin descendencia
sin herencia,
sin porvenir.
Yo te agradezco que hayas estado allí,
como si nada.
Pasión y fuego lento
…
Acostumbrada a los incendios:
la piel quemada
el aire insuficiente
los ojos ciegos
la garganta quebrada,
y las urgencias,
los rescates inútiles
y después, el derrumbe.
Contar las pérdidas o descontarlas.
Y otra vez los relámpagos encendiendo las noches,
y las mañanas desoladas.
Niños abandonados bajo la lluvia.
Volverse loco o escribir.
Atarse al carro de los días
al poema, a los trabajos repetidos de olvidar.
Pasión y fuego lento fue la vida
desde que entraste por aquella ventana
mal cerrada.
Yo no sabía que los grandes imperios
estaban hechos de esas sustancias poderosas,
del beneficio de la espera
de las noventa y nueve noches del soldado
suspendidas de un sueño.
Pasión y fuego lento
nuestro amor,
el otoño encendido de tus ojos
tus anchas manos de labriego
útiles de ternura,
los muros de la casa
los viajes infinitos
el dolor sordo ardiendo entre los dientes,
y una violeta de los Alpes asomándose
apenas.
Pasión y fuego lento
los hijos,
el camino,
mi arrebatado corazón,
tus hombros de guerrero.
Me puse de puntillas
para mirar el mundo
desde la altura de tu hombría.
No hay otra luz que ansíe,
ni otro cielo.
Obra artistica de Marc Chagall.
Subo.
Voy saliendo a pulmón
de las profundidades del mar negro.
Me desprendo tentáculos y algas.
Poco de luz se filtra,
voy saliendo.
Primero la cabeza
las dos manos abiertas,
los brazos
medio cuerpo,
respiro a bocanadas
semiahogada,
macerada la piel
y el alma macerada.
Penosamente salgo, por fin.
Ya no te amo.
Escrito por la poeta argentina; Inés Barrio
···•••••···•••••···•••••···•••••···•••••···•••••···•••••···•••••···•••••···
At Last
I rise.
I come up fighting
from the depths of the black sea.
I peel off tentacles and algae.
A little light filters through,
I am coming up.
First my head
both of my hands, open,
my arms
my torso,
I gulp mouthfuls of air
half drowned,
my skin waterlogged
and my soul waterlogged.
With great effort I come out, at last.
I do not love you anymore.
-Inés Barrio, translated by Marie Garcia.
El aire está vivo y húmedo
con la sugerencia de una lluvia reciente.
Las luces centelleantes iluminan pequeñas piscinas en la rota acera
y mis pisadas las perturban,
haciendo titilar sus desmenuzadas reflexiones.
Aspiro los olores de ozono,
carne frita,
perfumes y licores,
mezcladas en un jardín embriagante.
Me siento alta y fuerte, extasiada.
Músicas diversas, urgentes y pesadas, gritan de varias ventanas, discutiendo entre sí,
dando a luz a nuevas palpitaciones en el cuerpo,
haciendo sacudir los huesos con sus vibraciones.
Tres nalgonas se impacientan en una esquina,
perdiendo control de sus galopantes caderas,
casi muriéndose por cruzar la calle
y entrar en la boca de donde sale la llamada de apareamiento irresistible.
Me cuesta no seguirlas
y entregarme al ruido de la noche vernal.
Tengo antojo de una retrocesión del tiempo…
De perderme entre los locos y los borrachos, quienes normalmente me asustan.
De esconderme en las sombras y quemarme contra el cuerpo de otro.
Me rebosa una nostalgia dulce y no quiero que nadie me rescate de ella.
Heme aquí, media vieja e invisible en esta calle viva,
olvidándome en el baile frenético de la juventud desatada.
Entrada desde https://example58407.blog/ #OvejaNegra
¡Que relato!
La ciudad de Manila no tiene apellido porque es hija bastarda de malayos hinduístas, de los musulmanes que fundaron el sultanato de Sulú, de los chinos y japoneses que comerciaban con sus pobladores, y del poseedor de la fiebre fundacional católica española, el vasco Miguel López de Legazpi.
Manyla como la llaman los tagalos, no tiene apellido, pero para mi experiencia si tiene un adjetivo: bárbara.
Por primera vez fuera de occidente a mi vida en Manila puedo calificarla de extrema, temeraria, cruel, contradictoriamente grosera y sofisticada, brutal y genial.
Bárbara.
Allí a golpes de hacha dimos forma a nuestra manera de seguir viviendo… juntos.
Perdón pero casi se me escapa decir “en pareja”, pero esa relación recién nacida y basada en las jerarquías, se consolidó en Manila con la rigurosidad que un Amo impone a su esclavo.
Extranjeros anónimos y perdidos en la masa de más veinte millones de…
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Entrada desde https://buenosairespoetry.com/
Bellisimo!
–
–
Querer morir
Ya que preguntas, la mayoría de los días no puedo recordar.
Camino en mis vestidos, sin marcas del viaje.
Luegoel casi innombrable deseo regresa.
Aún así no tengo nada contra la vida.
Conozco bien las briznas de hierba que mencionas,
los muebles que has puesto bajo el sol.
Pero los suicidas tienen un lenguaje especial.
Como los carpinteros quieren saber con qué herramientas.
Nunca preguntan por qué construir.
Dos veces me he declarado con simpleza,
he poseído al enemigo, me he comido al enemigo,
me he apropiado de su arte, de su magia.
De esta forma, pesada y pensativa,
más…
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La viga trabada del tejaban sería la que sostendría el jalón. Limpió con periódicos del piso de cemento el reguero de agua que le escurrió por las piernas, y que era también el inconfundible aviso de que la hora había llegado. Se desvistió y sólo dejo resbalar su reboso desde la cabeza a la cintura, el cual uso para hacer un nudo ciego y apretado por el frente de su embarazado abdomen, ahí a bajito de sus pechos. Antes de que los dolores le restaran fuerzas lanzo por encima de la viga una punta del largo retaso de manta que desde hacia tiempo tenia preparado para ese propósito, y de nuevo con un nudo ciego amarro las dos puntas de la blanca tela y formo un columpio, lo probo poniendo este nudo en su espalda y haciendo horquillas con sus axilas de manera que la altura al colgarse y columpiarse la dejara sentarse en cuclillas y así resistió el primer dolor, uno de esos fuertes, se colgó, enredo dos veces sus antebrazos en la manta y pujo tan fuerte que el nudo del rebozo en su abdomen se aflojo, la fuerza de gravedad y el tirón lo acomodaron. Tan pronto como se recupero de este dolor se apresuro a colocar cobijas, periódicos y mas mantas limpias debajo de aquel columpio. Ya no podía caminar solo esperaba que la mandadera, una niña 6 años hubiera llegado rápido y encontrado a la partera del lugar, para que ella se encargara del agua caliente y las tijeras. Sentir un dolor y respirar entre una cosa y la otra lo único que se sentía confortable era el estar colgada de aquel columpio.
Durante todo este transe de estar entre la vida y la muerte y sola en aquella casita, solo Pensaba en su patrona una señora Alemana y que era muy buena con ella y su dos hijas rubias y muy bonitas, y pensaba también en el esposo de esta que siempre le daba miradas frías casi como ignorando su presencia cuando por algún motivo se topaba con el al limpiar esa mansión donde trabajaba, esa mirada de ojos verdes como lagos la hacia divagar entre dolor y dolor. Su manos morenas retorcieron la manta hasta casi quedar blancas por cortar la circulación, gritó con toda su alma y el sonido de algo descuajaringado cayendo en blandito la callo. Por fin dejo de jalar el columpio y se descolgó de el, se recostó en las cobijas y recogió al recién nacido, limpió su carita con las manos y lo hizo respirar, y por tercera ocasión amarro un nudo ciego en el cordón de union. El agotamiento y el tratar de recuperar la respiración la pusieron a dormir. La despertó el llanto del niñito, se incorporo y le ofreció el pecho, y lo envolvió con las mantas. La imagen aquella era contradicción pura entre fortaleza y fragilidad.Tal hizo que la partera al llegar se apresurara a limpiar sus partes y asegurarse de que todo lo que debería estar afuera estuviera. Sin mucho que hablar le dijo “criatura lo hiciste tu solita”.
Corto el cordón, la limpio, le trenzo el pelo y ya fajada y tratadas sus partes con ungüentos, desinflamantes y selladores la madre rompió el silencio y le dijo a la comadrona, “nació con los ojos abiertos, y son verdes zarcos como los de aquel” y la vieja mujer con las manos atareadas y el delantal sucio le dijo “la criatura esta muy sana y alerta ya lo vi, si no quieres perder tu trabajo le voy avisar a tu patrona que el infante nació muerto y asunto terminado o que crees que harán cuando se den cuenta de que el hijo barón de Don Hans nació solito y de ti. <<< Te Lo Quitan Mija >> Doña Yolanda ya no le puede dar otro hijo.
Escrito por… Amparo Amezquita
Estoy comiendo una paleta sabor a melón fabricada en corea. Los rayos del sol devoran mi piel. Mis pies están sobre la madera. Con el cabello me cubro medio rostro y las sombras de mi puño cubren las líneas que ahora escribo. El mundo, el mió, se ha venido cayendo a pedazos desde aquella noche del 31 de diciembre de 2011. En ese viaje a Vegas descubrí que no podía confiar más en mi amiga universitaria de toda la carrera! La feroz y vorazmente inteligente Anja. Ha estado en más de 25 países y es muy leal. Empezando por sus propias elucubraciones metódicas. Una de sus frases favoritas (dichas en tono de superioridad como suele decir todo) es: “puedes sacar a la muchacha del pueblo pero no el pueblo de la muchacha”. Me parece increíble que aun no haya internalizado el discurso de los derechos humanos como algunas de las señoras de Polanco. Ahí les dejo el primer pedazo!
En el camino de regreso hacia nuestro hotel, después de ver los fireworks del New Years Eve conocí a un chico muy especial, que luego fue mi novio, él diría date. Una combinación de irlandés y mexicano que me paseó en limosina mientras trataba de comprarme unas flores a las 6 de la mañana! El mismo que me regaló uno de los veranos más infernales y depresivos de mi vida, mientras lo extrañaba hasta exprimir mis sábanas con las manos, en mis mañanas frías de 80 grados. Lo supe hasta muy tarde, pero las drogas sólo me lo habían prestado por unos meses, ellas no lo iban a dejar ir y francamente, me tardé en rendirme y aceptar que era una lucha perdida. Allí estuve suspendida sin saber qué hacer ¿Por qué nuestra cultura latina es tan indecisa? Si como dice Gabriel Zaid: “Los romanos eran muy ejecutivos, y se burlaban de los indecisos”. Ahí les dejo este otro pedacito!
Luego, en la empresa donde trabajaba, entendí como funciona el sistema de impuestos con el IRS. Las personas indocumentadas pagan impuestos pero no tienen todos los derechos económicos que tiene una persona con ciudadanía americana, especialmente si no están bajo el NAFTA o sea, si no son mexicanos o canadienses. Desde mi punto de vista, aquí está el punto fino del razonamiento respecto a la reforma migratoria. Me reí de rabia cuando leí un artículo sobre el muro fronterizo porque si ellos realmente quisieran un muro lo encontrarían muy fácilmente en las leyes laborales. Jorge Durand, antropólogo y codirector del Mexican/Latin American Migration Project ha apuntado: “En Estados Unidos no hay un sistema oficial de identificación, se utiliza la licencia de manejo. Y la tarjeta conocida como Social Security Number (SSN) es muy buena para recolectar impuestos, pero al mismo tiempo es un simple cartón que no tiene ningún sistema de seguridad. La razón para mantenerlo es muy simple: hay 11 millones de indocumentados que pagan impuestos y que no devengan derechos, “un negocio redondo”. Me desilusioné de uno de los sistemas democráticos más sólidos que yo había estudiado. Bueno, creo que cuando se trata de la migración muchos países caen en la tentación y se separan de lo que los ha caracterizado en su filosofía política. Mi corazón de politóloga sufrió, aquí está otro pedazo!
Tomo un respiro, el aire juega con mi pelo, un poco de moscato ayuda, me relajo.
Conocí al hombre mas guapo que había visto en meses…no! en años! Pensé que era brasileño o alguna combinación genética afortunada, latina por supuesto! Pero me dijo que lo único latino que él podía aspirar a tener, sería yo. En su interior es bastante caucásico aunque su exterior sea cafecito, por esa influencia camboyana de la madre. Ya lo sabía, ya lo había leído, pero por primera vez realmente conocí a un estadounidense bicultural y entendí mejor este país, la diversidad esta allí siempre a la vuelta de…la puerta. Al menos la ruptura de este pedazo no fue tan estruendosa!
Con esa cara y ese corazón me dieron ganas de aventurarme al viaje que es el matrimonio. Nada de lo que pensé se ha cumplido, aunque confieso que durante mi corta vida pensé poco al respecto. Pero ah! Como he aprendido! Lo primero, que no soy la mujer de nadie, sino sólo una compañera. Después de tantos seminarios, conferencias y mi clase de feminismo legal con mi maestra vasca, nunca entendí nada hasta que mi esposo me lo dejó claro una noche, con una frase certera y bastante corta (como suelen ser las frases certeras). Este pedazo si tuvo una caída estrepitosa! Sabina Bergman tiene razón cuando dice que hemos sido muy conservadoras al utilizar el término feminismo. En una conferencia, Isabel allende dijo que para muchas mujeres occidentales decirles feministas puede ser considerado un insulto, incluso su hija le dijo que feminismo es un término viejo o incluso muerto. Pero ella sostuvo (y yo, la apoyo) que para la mayoría de mujeres no privilegiadas, el feminismo es un término urgente. Yo que he vivido en varios mundos, lo he visto, me ha costado procesarlo y lo entendí de repente.
Deje de seguir a las revistas especializadas con un lenguaje riguroso. Empecé a disfrutar el español, que es tan rico y variado, con más relajación. Supe que mi mundo había cambiado para siempre. Para este punto, ya había sólo pequeños pedazos que podían caerse y hacerse trizas.
Un día quise gritarle a mi mama, que está obsesionada con ciertas reglas y tradiciones que ya no son parte de mi vida, pero sólo le dije NO cordialmente.
– Te quiero mucho mami, me tengo que ir- Sonreí y colgué el teléfono.
¿De los últimos pedazos? Ni hablar! No, ¿Qué más quieren?
Escrito por… Dalia Maxum
