Por Noé Vazquez Ella es Daniela. ¿La han visto? ¿No? Tal vez deberían. Quisiera describirla: Daniela es alta. Es su rasgo fundamental. Es posible que la imaginación, que asigna supuestos y engendra valores, la haya colocado en una altitud literal y metafórica. 2.180 palabras más
a través de Daniela es a lo lejos un árbol — Seattle Escribe
Un feliz descubrimiento!
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Creo que fue Cobo Borda quien dijo que la poesía colombiana se encontraba inédita, pienso más bien que se encuentra en la marginalidad, estado que ha sido sumida por las editoriales, y un círculo cerrado que han establecido los poetas del centro, en ese juego de elogios y aplausos recíprocos del panorama literario, de la juerga mediática, del contrabandeo de dádivas del poder, mejor dicho en la periferia de las regiones, como todo hecho político en este país; es allí donde la poesía que se escribe en los departamentos que conforman la región Caribe de Colombia (Atlántico, Bolívar, Cesar, Córdoba, La Guajira, Magdalena, San Andrés y Providencia y Sucre), configura un hecho político entre centro y margen, un radical encuentro de estéticas, recordemos a Verlaine :“El poeta…
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Por Perla Mendoza Veo como la toalla se resbala hasta caer junto a mis pies. Me miro al espejo; ese silencio largo que me acompaña todas las mañanas al verme reflejado. 545 palabras más
a través de Un café a tu lado — Seattle Escribe
Por María de Lourdes Victoria La señora Joan está dispuesta a tolerar que Aurora siempre llegue tarde, que no sea capaz de sacudir el polvo que empastela las repisas, que no doble las orillas de las sábanas al tender las camas y que, ni por error, levante la alfombra para trapear el bendito piso de…
a través de BLUSA BLANCA — Seattle Escribe
40° Centígrados (de temperatura corporal) Por Moises J. Himmelfarb I ¿Por qué el balbuceo de anoche? Como el asfalto de suburbios alucinógenos, cuando llena la cara de lodo, anhelo de ciprofloxacino, 210 palabras más
a través de Cuarenta grados centígrados — Seattle Escribe
Con las dos manos rodeando la taza blanca, sueña que ese café se vuelve un elixir que lo libre de las lánguidas penas llenas de resoplidos inútiles y que lo transporte a ese otro mundo de la tele donde la gente es feliz y ella le sonríe en carne y hueso. Hoy, que…
a través de Destellos — Seattle Escribe
En 1854, Franklin Pierce, “el Gran Jefe de Washington”, hizo una oferta por una gran extensión de tierras indias, prometiendo crear una “reserva” para el pueblo indígena. La respuesta del Jefe Seattle, publicada según una versión que se atribuye al guionista americano Ted Perry, más allá de su extraordinaria belleza, se ha convertido…
a través de Carta del Jefe Seattle — Seattle Escribe
Rita Sturam Wirkala, escritora argentina residente de la ciudad de Seattle (E.E.U.U.) ha publicado en Los Estados Unidos y en España, donde ha recibido positivas reseñas literarias.
Rita escribe novelas (El encuentro – Las aguas del Kalahari), poesía, ensayos académicos en literatura española y libros de texto. Es traductora de libros de niños, compositora de canciones infantiles, y fundadora de All Bilingual Press. Asimismo, Rita conduce las clases de escritura creativa en español del grupo de escritores hispanos Seattle-Escribe, una serie auspiciada por la Fundación de la Biblioteca Pública de Seattle.
Después de 20 años de enseñanza en la University of Washington, Rita está parcialmente jubilada, y dedica su tiempo a escribir, viajar y cuidar a sus cinco nietos. Sus extensos viajes así como lecturas en diferentes áreas más allá de la literatura (antropología, psicología, filosofía y ciencias) informan e inspiran todo su trabajo.
Su tesis doctoral sobre el Libro del Buen Amor del Arcipreste de Hita, refleja asimismo su profundo interés en la rica tradición cuentística medieval.
Yo soy algo más
…
El sol era joven cuando el fuego hervía
en entrañas rojas de nuevos volcanes;
y el mundo giraba y ardía y bullía
y seguía su elíptica órbita fija,
en roca brutal.
La Tierra era eso: una bola encendida
azotada de rayos, de eléctricos vientos,
sin agua, sin mares, sin ríos, sin vida,
era el tiempo extraño de los elementos
del ser potencial.
Al paso del tiempo las piedras hirvientes
mojadas de lluvias perdieron calor;
crecieron los mares, y el fondo bullente
de un caldo viviente produjo el milagro
en cuna de sal.
Moléculas simples un juego iniciaron:
Cadenas crecientes de sus minerales
tejieron racimos y se combinaron.
Y en el vientre oscuro del mar comenzaron
su danza primal.
¿Tal vez fue el Amor, lo que los unía
para que la vida pudiera mostrarse?
¿Ha sido quizás la Primera Alegría
que tuvo el Planeta en tiempos sin nombre
de andar Primordial?
Primero fue apenas un ser transparente,
redondo, sin centro, unicelular.
Más tarde, un microbio con núcleo incipiente,
y luego bacterias y amebas tomaron
el paso inicial.
Tan pronto la vida explotó inconsciente
y sin los recuerdo de formas pasadas,
cada especie a su forma dejó su simiente.
Poblaron mares. Del mar a la tierra
fue el salto crucial.
La tierra ya era burbuja explosiva
de líquenes, musgos, de lianas y palmas,
Surcaban el cielo alas primitivas
y seres terrestres trazaron sus rutas
en corte nupcial.
Mamíferos chicos y grandes surgieron
y otros, que dicen, de mente especial.
Lémures, simios, macacos vinieron
y otros sin pelo y sin cola nacimos
del mismo ramal.
Por eso yo siento que soy barro tibio,
burbuja de aquella noche elemental;
microbio y gusano y la pata de anfibio
que marcó la arena al salir del mar.
Y soy algo más.
Soy ojos de ciervo y garra del puma,
aguijón de abeja y pies de ciempiés;
soy paja del nido, soy pico, soy pluma,
murciélago, cobra, caballo y mandril.
Pero hay algo más.
Yo llevo en mis huesos la historia del mundo.
Soy todo lo antiguo que en la tierra anduvo;
pero hay algo eterno que brilla profundo,
que fuera del tiempo titila aquí adentro.
Yo soy algo más.
Yo soy algo más.
Búsqueda
…
No busques a Dios en la estatua de yeso
de ojos velados en humo de incienso.
Ni en bellas estampas ni en cruz de un altar,
no importa si es oro o basto metal.
Tampoco lo busques en templos lejanos
o santuarios hechos por humanas manos.
Ni en coro de voces de rica armonía
ni en las cadencias de sus melodías.
Ni en cuevas ocultas o en torres grandiosas
que erigen los hombres a dioses y diosas.
Ni en seres cubiertos de negras sotanas,
o de altos sombreros, o de barbas vanas.
Ni en esos que alegan tratar con misterios,
no importa el rango de sus ministerios.
Ni en el Campo Santo donde al fin reposan
los huesos sin almas en resecas fosas.
Tampoco está Dios en los libros sagrados
de ayer o de hoy o de tiempos pasados.
No busques, en fin, en mundano sistema
de dogma, doctrina, ritual o emblema.
Búscalo, sí, en la gran geometría
del cosmos y el átomo y su simetría.
O aún más Allá, en la Causa Primera,
que engendra la luz de galaxias enteras.
O en la fuerza ignota que anima, constante,
a un universo que cambia y se expande.
O en el bien templado consonante acorde
del Cosmos entero, aparente desorden.
Pues Ello resuena en el exquisito
cantar de los astros, el himno infinito,
luego y antes de aquel Primer Acto
que dio a las estrellas el tácito pacto.
Búscalo, al fin, en la forma sin forma
del raro vislumbre que a tu Ser transforma.
Y del Rostro Inefable verás un reflejo,
puliendo tu alma hasta ser Su Espejo.
Subjetividad
…
De opacidad e inconsistencia
están hechos
los sueños y recuerdos.
La indiscutible realidad
se resquebraja
en su móbil espejo en la consciencia:
porque ella muda el diseño,
y otro nuevo
va escogiendo en cuanto danza.
De luces y de sombras
se alimentan
eventos y memorias.
La irrefutable realidad
se desintegra
y la mente recombina la materia:
Y así se escriben las historias
y se alteram las vivencias.
Menino bahiano (DE BRASIL)
I
El niño dibujo en la arena y espera,
y piensa en la cesta de peces dormidos
que trae en la barca su padre.
El oro escarlata en la brillante esfera
se ha vuelto ceniza y descolorido,
y un viento de hielo lo barre.
El cielo se cubre de nubes pesadas
y en el horizonte, que era acuarela,
ahora no hay hombres ni barcas.
El mar turbulento en la tarde cerrada
no deja en la costa ni redes ni velas,
apenas un niño que aguarda.
II
─Pescador: tú que sabes del bello trabajo
de hablar con los peces en el altamar.
¿Has visto a mi padre pescar?
─No, no he visto a tu padre pescar.
─Caracol, dulce amigo, que vives abajo
y ves a los barcos encima flotar:
¿Tú has visto a mi padre pasar?
─No, no he visto a tu padre pasar.
─Yemanyá, diosa hermosa: tú eres quien trajo
las aguas del río a llenar la mar.
¿Lo has visto tal vez naufragar?
─Pues sí, pues no… déjame recordar…
III
De pronto y sin causa el mar se serena.
El niño dibuja en la orilla y espera,
y piensa en los peces durmiendo.
Las olas arrojan la barca a la arena,
y el hombre, temblando y cargando la cesta,
le dice a su hijo, sonriendo:
─Ya ves, he venido. Ve y dile a tu madre
que ya he traído la cena.
Obra pictórica – Leonor Fini
Fue en el viejo Cafe la Poesía de Buenos Aires donde la viajera y traductora Marie Garcia se encontro con el que se convertiría en uno de sus poemarios favoritos… ahí escondido entre los libros de una estantería junto al piano del icónico lugar. Mi vida, los caminos es el titulo del poemario donde nuestra viajera leyó y se enamoro de un poema en particular y así, meses mas tarde se dispuso a localizar a la autora para obtener su permiso de publicarlo en su blog personal.
Fue también con un cafe, esta vez en la casa de la viajera a 11,000 kilometros al norte de la capital argentina que conocí la obra de la poeta en cuestion. La conexión fue instantanea y desde entonces busque compartir una obra digna de leer y más aún, de sentir una y otra vez.
Médica, egresada de la Facultad de Medicina de la Universidad de Buenos Aires (UBA), con diploma de honor. Especialidad: Neuróloga Universitaria.
En el año 2002 la Asociación Pablo Menassa de Lucia, en su 3ª convocatoria, concedió el primer premio de psicoanálisis al libro Psicoanálisis y Medicina. En el año 2003 la Asociación Pablo Menassa de Lucia, en su 4ª convocatoria, concedió el Tercer premio de poesía (ex aequo) al libro Claveles españoles.
Libros de poesía publicados: De tantos vuelos, Eva buenosayres, Claveles españoles, Mi vida, los caminos.
Lluvia huérfana
…
No llueve minucioso
como soñaba Borges, llueve como si el mar
cayera sobre el mundo,
sin tregua sin compasión sin cielo.
Es una lluvia de esas que vienen con el miedo
de infancia,
con la noche habitada de fantasmas.
(Estarías llamando para saber
si llegamos a salvo…)
Es eso la orfandad:
que nadie nunca nadie
te pregunte si ya llegaste a casa,
cuando llueve.
No es tuyo lo que late en las venas
…
Tal vez vi,
imaginé
el engranaje del amor en vos,
las escansiones de la vida,
la intermitencia de la muerte,
y eso
me encandiló.
Así de ciega anduve,
torpe por tus cosas,
tropezando, cayendo
así de sola.
Pensar desde hoy
hasta infinito
en construir una vida despoblada de vos,
de cuanto fuimos.
¿Cuánto fuimos?…
¿Fuimos?…
Porque no te atesoro.
Ni la sombra de aquellos dardos hondos
en el medio del pecho,
ni el pálpito de tu abandono repetido.
El sueño restituye
lo amado ausente.
Tanto soñé despierta,
que te perdiste entre fantasmas
que no inquietan,
entre alucinaciones surrealistas
te hiciste nada.
No es tuyo lo que late en las venas.
No estás aquí, ni en mí.
Hoy
descubrí los túneles
definitivos,
luminosos,
por donde te me fuiste del alma.
Faltar aquí
…
Yo no quiere morir.
Inventa días y noches
los desovilla del universo,
hilvana estrellas metas
pensamientos soles
promesas
lo incumplido.
Yo, no quiere morir.
Cántaros de lágrimas en vano,
yo no quiere morir.
¿Porque dónde tus ojos
de claridad infinita, sino aquí?
¿Y dónde este color de la sangre
y este pálpito del azar venturoso?
¿Y dónde estas arenas movedizas
este plato de tierra firme,
este camino?
Yo, no quiere morir.
Faltar aquí, de aquí
silla vacía,
silencio que fue decir.
Faltar de aquí
no verte ya crecer,
no mirar nunca más para atrás
no parpadear el horizonte,
no temer.
Faltar,
deshabitado el mundo de mí
volverme una memoria
cada vez más borrosa…
Yo te agradezco
…
Yo te agradezco que hayas estado allí,
como si nada
como si todo
abriéndome a lo nuevo.
Después, cambiaste de parecer,
pero estaban izadas las banderas.
Tenías un modo descuidado
de ocuparte del mundo,
paseándote por la sala
con un teléfono mudo,
mientras repartías aspirinas
en pequeños frasquitos,
para aliviar el dolor de toda Cuba.
Después, cambiaste de parecer
pero estaban izadas las banderas.
Tenías un modo de jugarte la vida
en cada gesto.
Yo no sabía todavía
que el que quiere tenerlo,
pierde,
y el que quiere perderlo
lo pierde aún más temprano.
Yo no sabía que la peor adicción
es el hambre
y el mayor desamparo
es el exilio.
Después, cambiaste de parecer,
pero estaban izadas las banderas.
Tenías un modo del coraje
que daba miedo,
y un miedo a enamorarte
que daba pena.
Pero tenías una insolencia ante lo injusto
una ternura de orquesta provinciana
una pasión por la memoria
y un lenguaje extranjero,
que sólo yo entendía.
Todo en deshilachado acorde
todo en papeles sueltos
todo en gastadas grabaciones
todo entre los pliegues de un pañuelo,
a la intemperie
sin actas
sin testigos
sin descendencia
sin herencia,
sin porvenir.
Yo te agradezco que hayas estado allí,
como si nada.
Pasión y fuego lento
…
Acostumbrada a los incendios:
la piel quemada
el aire insuficiente
los ojos ciegos
la garganta quebrada,
y las urgencias,
los rescates inútiles
y después, el derrumbe.
Contar las pérdidas o descontarlas.
Y otra vez los relámpagos encendiendo las noches,
y las mañanas desoladas.
Niños abandonados bajo la lluvia.
Volverse loco o escribir.
Atarse al carro de los días
al poema, a los trabajos repetidos de olvidar.
Pasión y fuego lento fue la vida
desde que entraste por aquella ventana
mal cerrada.
Yo no sabía que los grandes imperios
estaban hechos de esas sustancias poderosas,
del beneficio de la espera
de las noventa y nueve noches del soldado
suspendidas de un sueño.
Pasión y fuego lento
nuestro amor,
el otoño encendido de tus ojos
tus anchas manos de labriego
útiles de ternura,
los muros de la casa
los viajes infinitos
el dolor sordo ardiendo entre los dientes,
y una violeta de los Alpes asomándose
apenas.
Pasión y fuego lento
los hijos,
el camino,
mi arrebatado corazón,
tus hombros de guerrero.
Me puse de puntillas
para mirar el mundo
desde la altura de tu hombría.
No hay otra luz que ansíe,
ni otro cielo.
Obra artistica de Marc Chagall.
Subo.
Voy saliendo a pulmón
de las profundidades del mar negro.
Me desprendo tentáculos y algas.
Poco de luz se filtra,
voy saliendo.
Primero la cabeza
las dos manos abiertas,
los brazos
medio cuerpo,
respiro a bocanadas
semiahogada,
macerada la piel
y el alma macerada.
Penosamente salgo, por fin.
Ya no te amo.
Escrito por la poeta argentina; Inés Barrio
···•••••···•••••···•••••···•••••···•••••···•••••···•••••···•••••···•••••···
At Last
I rise.
I come up fighting
from the depths of the black sea.
I peel off tentacles and algae.
A little light filters through,
I am coming up.
First my head
both of my hands, open,
my arms
my torso,
I gulp mouthfuls of air
half drowned,
my skin waterlogged
and my soul waterlogged.
With great effort I come out, at last.
I do not love you anymore.
-Inés Barrio, translated by Marie Garcia.
